Friday, October 15, 2004
fragmento de pite hasta que choque. narrativa tropical
proyecto en proceso de literatura modular publicado en el segundo especial de literatura Puros Cuentos en la revista COMPLOT INTERNACIONAL.
una imagen cualquiera: mi cuerpo atravesado por venas que en realidad son grandes arterias de circulación de una gran ciudad. toda mi esencia molecular atestada de tráfico intenso. en todas direcciones. autopistas de cuatro carriles y más. curvas. coches veloces. accidentes. todo en el interior de mi cuerpo. sin duda, hay movimiento. abro los ojos: paz. azul plateado. respiro, cierro los ojos y otra vez tráfico intenso. me zambullo en la laguna: hiperazul. no pienso en nada por un rato. me dejo invadir por la sensación azul.
de repente, por una extraña asociación de ideas: el freeway 5 a la altura de san ysidro, famoso por los corridos. veo el freeway sentado desde el quicio de la puerta de mi casa donde vivía en la colonia altamira, en tijuas. no podría decir cuándo. ahora? mañana? en un pasado reciente? ni en qué condiciones. han pasado muchas cosas en esa casa. ahora estoy solo, quiero decir en este momento en que estoy visitando la casa. no siempre he estado solo en esa casa. es extraño, pero experimento una ausencia total de sensaciones, de intensidad. me siento aquí y allí apacible y contemplativo. veo el freeway y muchas cosas más. el trolley rojo arriba y abajo. más movimiento en otros lugares. casas, de repente helicópteros. de este lado, el manicomio y el movimiento de las calles vecinas. camiones azul y blanco trepando por la empinada cuesta de la calle londres. los campanarios de un par de iglesias. el techo de una gasolinera. ruidos. se ven más ruidos que cosas. es díficil de explicar.
...mirar hacia dentro y concentrarme en ello no ha provocado otra cosa en mí más que ahondar la sensación de vacuidad trascendental. en esta arqueología de la consciencia [de la consciencia que soy YO] he hallado una soledad profunda y esencial, de mortal aburrimiento. más allá de la admiración por la pirotecnia cerebral necesaria para el despliegue de nuestras funciones automáticas [fruto de por ejemplo detenerme en cosas como en pensar cómo es posible que pensemos], esta experiencia ha mermado considerablemente mis esperanzas de encontrar a un gran sujeto en mi interior. lo que alcanzo a divisar tiene toda la pinta de ser un gran páramo creativo. el hecho que ahora esté escribiendo de nada me parece prueba suficiente de ello.
definitivamente la línea para comunicarse con las COSAS realmente IMPORTANTES no está ahí. YO, LAS COSAS IMPORTANTES Y DIOS somos la misma mierda revuelta e ininteligible alrededor de la cual llevo un buen rato dándole vueltas. pensar que una confusión en ese capítulo haya sido el motor del progreso de la humanidad es una idea que me aterra. la filosofía, las catedrales, el estructuralismo, toneladas de literatura, nada de eso sirve más que para hacer doctorados o restauraciones y así perservar a la gente culta del desempleo. con la literatura lo mismo pero mucho peor. llegará un momento en que la humanidad, si se sobrevive a sí misma unos cuantos lustros más, esconderá esa faceta onanista, ese clamor de la ignorancia hecha bandera, ese aullido socrático demasiado repetitivo para mi gusto, esa facilidad pasmosa con la que nos posee la lírica para decir pendejadas grandilocuentes...cuando se pronuncie ese nombre, que ahora nos llena las bocas, todo el mundo mirará avergonzado a otra parte. hablar de literatura será escatológico...
...las amebas de marte y los alemanes. dos mundos lejanos. cómo se debe decir me vale madres en alemán? tendrán madre las amebas marcianas o no tendrán ombligo como los niños nacidos de la fecundación in vitro, anomphalicos? you get older, less brain...fuck!...cómodamente mi mente cómodamentemimente cómodamente instalada en el frío hielo marciano. oh man stop that shit...fucking brain boiling again...un hombre inteligente no debe descuidar sus facultades motrices: alas para volar. sense no sense...
aterrizaje forzoso: df: una ciudad para supervivientes, para una clase muy especial de guerreros. medio suicidas, claro. o de locos. o de quien de plano haya nacido aquí. un chingo de zombies. esto no hay quien lo aguante. además de que a mí me pasa de todo, bueno casi. aunque podría ser mucho peor, de eso estoy seguro. pero para que quiero más. justo acabo de despertar de un mal sueño. estaba con mi amiga la congelada de uva, todo un fenómeno. le estaba ayudando en un performance -perfumes les llama ella- en el foro alicia con motivo de la presentación de un nuevo námero de la revista generación dedicado a jim morrison. pues ahí nos tienen a los dos trepados en el escenario. yo todo pedo leyendo unos poemas del buen jim, pésimos los poemas por cierto, y jugando con el micrófono (haciendo payasadas más que nada, pero la gente se la pasaba muy bien) y la conge metiéndose cosas por el coño, como es su sana costumbre: esta vez una manguera a la que le metía enrollados unos posters de jim que los espontáneos del páblico se encargaban de prender con un encendedor al grito de cammon baby light my fire...algo demencial todo el asunto. pero divertido, bastante divertido. acabamos el numerito y después de bailar unos slams -y de ser requerido por el grupo que estaba tocando para que hiciera más payasadas con el micro- nos fuimos de nuevo a trotar las calles, yo caguama en mano, como había sido la tónica de todo el día (me levanté crudísimo después de una apoteósica velada en el bull pen con willy, yolanda, la conge y agregados que acabó pasadas las seis de la mañana).
desde que me levanté -dormí vestido- el día tenía pinta como de que la fiesta no había terminado o que apenas estaba empezando, uno ya nunca sabe, y que iba a prolongarse todo el día. después de unas chelas en una cantina de la condesa la conge and myself nos borramos por lo del perfurmance y quedamos de vernos todos más tarde en la perla, en el show travesti de los sábados. en el camino del alicia a la perla se me ocurió ir a visitar a mi amigo y editor dr. bares -con quien de hecho tenía cita, claro, que llegué como 6 horas después- y bajé del carro con la cagua, pero como se tardaron en abrirme (maldita lilia) fui interceptado por dos patrullas que inmediatamente se hicieron cargo de mi persona, mi alcoholemia y mi destino. yo en un principio trataba de disuadirlos amable y pacientemente de que no era para tanto pero no hubo manera, en parte porque la conge se puso como loca a gritarles a los polis y exigirles nombre y námero de placa y un chingo de cosas más con lo que los polis todo sacados de onda -la conge (que no chupa ni se droga con nada ni falta que le hace) había trabajado para tv azteca y tenía un chingo de credenciales y conectes (sic) (que no sirvieron para nada)- arrancaron hechos la madre hacia la delegación perseguidos de cerquita por el carro de la conge y totalmente insensibles a mis sáplicas para que reconsideraran todo el asunto desde otro tipo de óptica. cero. ni hablar de arreglos (mordidas), ni atender razones sobre mi poca peligrosidad social ni nada de nada hasta que llegamos a la delegación y ahí siguió el panchote de la conge que se encaró con el juez y con todos los polis mientras yo insistía en que no era para tanto, que había sido todo un error de apreciación y que la caguama estaba abierta digamos más por accidente que por que yo fuera un borracho y claro no me creyeron y era imposible mantener la calma en esas circunstancias, sobre todo por los gritos de la conge, y me llevaron a otro sitio para que determinaran mi grado de alcoholemia.
mierda, pensaba yo, aán tratando de disuadir a los polis de que mi detención nada tenía que ver con la inseguridad ciudadana ni con el crimen organizado y que se me hacía un honor excesivo andar custodiado por cuatro oficiales tan fuertemente armados (metralletas) y de paso diciéndoles sutilmente que en realidad si toda su chamba se reducía a enchironar a tipos como yo pues qué suerte porque su culo estaba tan a salvo como digamos por caso el de un panadero. aunque en estos días eso de tener el culo a salvo es un decir, hagas lo que hagas.
la cuestión es que al lugar donde me llevaron me recibió una sexagenaria con aspecto entre decrépito y estrafalario vestida con bata de doctor y después de hacerme sentar me hizo soplar tres veces sobre una hoja de papel y ya luego fue que me preguntó que qué día era. yo no estaba tan pedo y si lo estaba se me bajó de inmediato para tratar de convencer a todo el mundo de que no lo estaba. ya digo que todo eso antes de que la ruca me preguntara que día era. la cosa es que la placa me interceptó segán mis cálculos alrededor de las once y yo no sabía a ciencia cierta si ya habíamos pasado la medianoche. ese matiz fue mi perdición. textualmente. en boca de la doctora: esa O lo está perdiendo, joven, porque yo contesté que era viernes “o” sábado de junio del 2001 y la ruca se agarró de ahí para hacer del todo ciertas sus suposiciones acerca de mi embriaguez y entonces yo me puse como loco a preguntar la hora y nadie traía reloj, no lo podía creer, y yo gritando que cómo era posible que nadie en esa puta delegación trajera reloj para decirme si ya eran las doce o todavía no y la ruca insistiendo en que la “o” -la duda- me había perdido y ya fue cuando me encabroné y le dije que podía estar borracho pero no pendejo y que era escritor y que entendía perfectamente el valor de la disyuntiva (la puta o) y que alguien ya me hiciera el puto favor de decirme la maldita hora y a la doctora esperpento -o lo que fuera- que ya no me pendejeara más y como toda la cosa fue tan de repente la pinche ruca se asustó y le dijo a los polis llevénselo llevénselo y claro los polis me llevaron me llevaron mientras yo le gritaba a la ruca que era una ignorante y que estaba hablando con un escritor y otra vez lo de la “o” y el valor de las disyuntivas y que se me hacía increíble que nadie trajera reloj para que yo pudiera decirle exactamente que puto día era hoy y que sobre todo -y eso a lo mejor pudo sonar como amenaza- no se le volviera a ocurrir pendejearme ni una sola vez más.
los polis de inmediato me llevaron de retache a la calle donde habían estacionado la patrulla.
a esas alturas mi enojo se desató completamente y arremetí también contra los polis diciéndoles que no valían para un carajo y que si tuvieran huevos andarían patrullando por las calles tratando de erradicar al crimen organizado, la verdadera plaga de los honestos ciudadanos del df, entre los que por supuesto se contaba mi atropellada persona.
nada de nada. me dejaron en la puta patrulla como media hora y luego me regresaron al primer lugar donde nada más llegar oí los gritos de la conge que todavía estaba más exaltada que yo, y repito que ésa no se mete nada, y empezó a darme miedo el asunto y ante mi arresto inminente volví a cambiar de táctica y les decía a los polis que en realidad yo a la conge no la conocía casi de nada y los polis me decían que entonces para qué chingaos andaba con ella y yo encogiéndome de hombros como que cosas de la vida que uno ni puede ni sabe explicar demasiado y la conge gritando como un verdadero energámeno (casi poseida) y yo pidiéndole que por favor ya no me ayudara más y el juez -toda la mesa inundada por las credenciales de la conge- ya casi asustado (sorprendido) por las dimensiones que estaba alcanzando todo el desmadre: métanlo ahí, señálando con la cabeza hacia unos separos y yo depositado ahí y déme las agujetas y el cinturón. simón simón, para que no se me ocurra suicidarme verdad? pendejos! y el ruido de esas puertotas metálicas cerrándose y el cerrojo clausurando definitivamente mi posibilidad de calle y del reventón de la perla y de normalidad entre comillas y yo otra vez: PENDEJOS! ya gritando yo también insultando a todo el mundo y me dicen que me mueva y me sacan y me llevan hacia las celdas de los sótanos alejándome definitivamente del aire fresco de la noche y de la calle y de la conge (de quien todavía oía los gritos) y de la perla y de más chelas y de los amigos y de la normalidad, ya digo que entre comillas. menuda mierda.
haga click aquí: flashback a las avenidas de playas de tijuana otro sábado en la noche yéndome a casa, a la casa que compartía con el álex, en taxi colectivo. sólo. sintiéndome un poco desamparado. demasiado despierto. demasiado perceptivo, con una sensibilidad desbocada, irreal de tan asombrosamente física, respirable. pero sobre todo demasiado solo. ante mí la perspectiva de toda una noche por delante sin más ánimos, sin más responsabilidades que recrearme en ese sentimiento de soledad y desamparo y lejanía que muchas veces me ha provocado transitar por playas, por tijuana en general, sobre todo en la noche. a veces también en otras partes del mundo, pero nunca como en playas, me imagino que así es la frontera. la frontera de tijuas: una escenografía desnuda del desamparo. tacos el francés. sunset liquor. sin duda unas chelas antes de llegar al cantón. en la esquina por favor. simón ahí en la liquor. cuánto es en dólar? 65 centavos? ahí te va. sobres. quiero dos caguamas por favor. dónde tienen las frías? en esa hielera? chido. simón, traigo los envases mañana. el cantón. a oscuras. solo también. el sonido de las olas rompiendo contra la arena. me siento me desplomo sobre un sillón redondo de bambá. escucho. un cigarro. el silencio. la chela. mi imaginación. mi loca cabeza. todo a oscuras. más chela. close window to exit sadness (=estápida melancolía).
ya no oigo nada más que las voces de los otros presos (desgraciados sin billete, como yo). me acuesto sobre la losa de cemento. verde. fría. trato de dormir, contento de que por lo menos ya no me frieguen trayéndome de aquí para allá. y sí estoy pedo. finalmente me duermo.
entra más gente, luego la sacan. a mí evidentemente no. de hecho ni me pelan. no sé qué pasa. en todo caso sé que tengo que esperar. trato de dormir más. incómodo todo el asunto. da un poco de asco además. me incorporo y meo en el inodoro, escupo y el asco me produce una náusea que me hace guacarear. guacareo. me acuesto de nuevo y empiezo a gritar: PERROS PERROS. me duermo un rato más. vale verga. me digo pienso es: VALE VERGA.
no hay posibilidad de pensamientos disuasorios de la aridez de la situación. me acomodo de tal forma para que uno de mis brazos haga de almohada. dormito un rato. me despierta un cosquilleo sobre mi muñeca. es lo que me temo: una jodida cucaracha. vale verga, me digo mentalmente y trato de matarla. sin aspavientos. ya sin ascos. se me escapa. pienso duermo pienso. extraño lugar para pensar. en realidad un exclusivo punto de vista sobre el mundo. sobre la fragilidad de los destinos personales. sin lugar a dudas soy un pendejo. otra vez teniendo broncas por pedo. en este momento tampoco puedo ser demasiado riguroso conmigo mismo. necesito aglutinar todas mis energías, mi fortaleza, por lo menos hasta que salga. no puedo evitar pensar de todos modos: SOY UN GRANDÍSIMO PENDEJO. estar aquí no hace más que demostrarlo: la prueba fehaciente de mi estupidez. no deja de ser incomprensible y un poco absurdo todo el asunto en todo caso. estar ahí nada más por estar bebiéndome una cerveza?: PENDEJOS! PERROS! PENDEJOS!
sigo pensando en mis cosas. pasa el tipo que parece estar a cargo de las celdas. mueve a una gente de un lado para otro. por un momento parece como si hubiera llegado la hora de la liberación general. un cambio de turno o algo así. influye mucho también mis deseos de que sea eso lo que realmente suceda. estoy equivocado. no es más que un reacomodo. averiguo la hora: ya son las 8.30 am. nos preguntan nuestros nombres. yo desde el principio dí uno falso (no piden identificación de ningán tipo y en todo caso yo no traía ninguna). oiga, cuál es mi situación?...su nombre es...? infrigir el artículo gua gua...485 pesos de multa. los trae? no? pues hasta las cinco. chingada madre, no habría modo de beber un poco de agua? NOOOOOOOOO, aquí no damos agua. le puede dar una congestión etílica y morirse. ya. y digo ya porque ya me la sabía de cuando me había pasado exactamente lo mismo -bueno, no exactamente lo mismo. esa vez fue peor- con el chompis. estaba crudísimo (de tres días de enormes borracheras) y tenía todos los pliegues del cerebro pegados.
nada que hacer y ni siquiera poder fumarme un cigarrillo porque con esa sed...pensaba en la conge y no entendía porque chingaos no hacía nada para sacarme de ahí. me cago en la puta. donde andaría esa pinche vieja. tantos conectes y tanta pendejada y por qué no me sacaba de ahí...chingada madre...desesperación mayáscula...casi me daban ganas de llamar a alguien para que le cayera con el baro a la maldita delegación. desecho la idea. aprovecho que estoy solo en mi celda y me masturbo para ver si así me puedo dormir otro rato. no funciona. me masturbo otra vez. tampoco. hastío nada más y ahora con mis calzones pringados de semen, chingada madre, qué mierda de mundo. pasa el tiempo. de repente oigo la misma voz que ayer me aterraba pero que ahora tiene un tono angelical: no había duda. era la conge quien se acerca platicando con el tipo de las celdas. lo primero un jugo que me bebí sin respirar. verga! que sed tenía. la conge finalmente me vino a salvar. nunca la había visto tan bella. no sé cómo le hizo -lo digo por el escandalazo de apenas unas horas- pero nada más pagó 80 pesos. 80 mugrosos pesos era lo que costaba mi liberación. siete horas de mi vida. la invité a unos tacos de barbacoa en el sobreruedas de sullivan. risas. por lo pronto nada de cervezas. me voy a dormir un rato.
tiempos de desolación ambiental extrema. y yo tratando de poner orden en mi vida. tarea que vislumbro realmente inátil. y acerca de eso creo que tuvo razón boby c. -el pendejo que dirigía la agencia de publicidad en la que trabajé en tijuas. y en realidad mi áltimo trabajo "serio" en el áltimo año y medio-. y quizás sea lo ánico lógico y coherente que le oí decir en los dos meses que estuve trabajando ahí: no se trata de buscar constantemente el centro, sino de ya no perderlo -de hecho esto me lo dijo el día en que me enteré que la agencia decidía /boby c. en concreto, nada más él podía decidir una cosa así/ prescindir de mis servicios-.
la frasecita apesta a lógica, sin duda, y suena muy perspicaz. probablemente además el enunciado sea completamente cierto. otra cosa es que sea fácil de lograr. seguro lo debe haber leído en uno de esos libros de superación personal, o en el horóscopo, o en esos papelitos que vienen en las galletas que dan como postre en los restoranes chinos. se me hace demasado perspicaz para un pendejo de ese calibre. en fin. que le den por el culo a él también. y a su puta agencia. y al centro. y a la idea de mí mismo revoloteando sobre las líneas invisibles de una circunferencia...oH no! discálpenme otra vez... discálpenme todos ustedes...de nuevo -el muñecón!, el muñecón!- atacando el orden y la concordia y escupiendo atrocidades insufribles sobre el altar de la buena convivencia y el sentido comán, y el sentimiento de hermandad universal y la buenaventura de que todos estamos aquí para ayudarnos y hacernos más fácil y agradable la vida aunque claro está, no nos podemos querer tanto para suprimir las jerarquías y hacer que las mesas dejen de tener dos lados donde de uno se sienta quien manda y del otro los pendejos que tenemos que soportar a una bola de g¸eyes que nos quieren mucho y se preocupan mucho por nosotros y nos dan de comer y nos dan tan sabios consejos mientras nos corren de la chamba. felicidades por everything, motherfukers!
ni modo. parece que el muñecón que habita en mí hoy está totalmente incontrolable. OH! qué trance...no sé que me pasa porque mi corazón clama por una oportunidad sincera para mostrar mi verdadero arrepentimiento –hasta caminaría de rodillas- ante tanta sandez y tanto odio injustificado y gratuito...es el muñecón, es el muñecón! lo prometo. lo prometo. nada que ver con mis puras y sanas intenciones reconciliatorias con todo, con dios, con la naturaleza, con el amor, con el trabajo, con la pulcritud familiar, con la idea de una literatura sana y constructiva –sobre todo!, y con los humildes de espíritu, corazón y bolsillo, y con o. que en realidad me cae muy bien y le estoy muy agradecido y no me importa que se meta todas esas cosas por el culo y cante tan feo -aunque lo haga aquí-, y con todos mis amigos, y con todas mis exnovias a las que adoro aunque ahora no esté ninguna de ellas aquí conmigo y probablemente tengan a otro pendejo trepado encima ...(oH, perdón, perdón por pendejear a los demás. discálpenme de nuevo, discálpenme...oH, qué bonito es el amor y qué gran familia energética somos los hermanos de leche. eyaculen, eyaculen sobre todas las mujeres que alguna vez he amado), y también trataré de amar como a los borrachos y a las putas a TODOS los demás PENDEJOS que no soporto... oH NO, el maldito muñecón de nuevo, contrólate de una vez, CO—O!
necesito algán tipo de exorcismo que me libere de este muñecón maniaco que LLEVO DENTRO DE MÍ y me atormenta y hace que EL RESTO DE LA HUMANIDAD ME PAREZCA INSUFRIBLE. oH! muñecón, muñecón, dame tregua, por lo que más quieras, maldito muñecón PENDEJO. cállate de una puta vez y déjame hacer algo productivo y sobre todo deja de decir PAYASADAS...oH diosito, oH diosito de mi vida. estoy poseido! estoy poseido!...por un perro que maté mataperros me llamaron..laralalá lalalá...no puedo hacer nada. no puedo hacer nada! me dan ganas de enchufarme directamente en el cerebro la manguerita que o. se mete por el culo. oH! my gochies, oH! my gochies! PIEDAD PIEDAD para este pobre ciego.
proyecto en proceso de literatura modular publicado en el segundo especial de literatura Puros Cuentos en la revista COMPLOT INTERNACIONAL.
una imagen cualquiera: mi cuerpo atravesado por venas que en realidad son grandes arterias de circulación de una gran ciudad. toda mi esencia molecular atestada de tráfico intenso. en todas direcciones. autopistas de cuatro carriles y más. curvas. coches veloces. accidentes. todo en el interior de mi cuerpo. sin duda, hay movimiento. abro los ojos: paz. azul plateado. respiro, cierro los ojos y otra vez tráfico intenso. me zambullo en la laguna: hiperazul. no pienso en nada por un rato. me dejo invadir por la sensación azul.
de repente, por una extraña asociación de ideas: el freeway 5 a la altura de san ysidro, famoso por los corridos. veo el freeway sentado desde el quicio de la puerta de mi casa donde vivía en la colonia altamira, en tijuas. no podría decir cuándo. ahora? mañana? en un pasado reciente? ni en qué condiciones. han pasado muchas cosas en esa casa. ahora estoy solo, quiero decir en este momento en que estoy visitando la casa. no siempre he estado solo en esa casa. es extraño, pero experimento una ausencia total de sensaciones, de intensidad. me siento aquí y allí apacible y contemplativo. veo el freeway y muchas cosas más. el trolley rojo arriba y abajo. más movimiento en otros lugares. casas, de repente helicópteros. de este lado, el manicomio y el movimiento de las calles vecinas. camiones azul y blanco trepando por la empinada cuesta de la calle londres. los campanarios de un par de iglesias. el techo de una gasolinera. ruidos. se ven más ruidos que cosas. es díficil de explicar.
...mirar hacia dentro y concentrarme en ello no ha provocado otra cosa en mí más que ahondar la sensación de vacuidad trascendental. en esta arqueología de la consciencia [de la consciencia que soy YO] he hallado una soledad profunda y esencial, de mortal aburrimiento. más allá de la admiración por la pirotecnia cerebral necesaria para el despliegue de nuestras funciones automáticas [fruto de por ejemplo detenerme en cosas como en pensar cómo es posible que pensemos], esta experiencia ha mermado considerablemente mis esperanzas de encontrar a un gran sujeto en mi interior. lo que alcanzo a divisar tiene toda la pinta de ser un gran páramo creativo. el hecho que ahora esté escribiendo de nada me parece prueba suficiente de ello.
definitivamente la línea para comunicarse con las COSAS realmente IMPORTANTES no está ahí. YO, LAS COSAS IMPORTANTES Y DIOS somos la misma mierda revuelta e ininteligible alrededor de la cual llevo un buen rato dándole vueltas. pensar que una confusión en ese capítulo haya sido el motor del progreso de la humanidad es una idea que me aterra. la filosofía, las catedrales, el estructuralismo, toneladas de literatura, nada de eso sirve más que para hacer doctorados o restauraciones y así perservar a la gente culta del desempleo. con la literatura lo mismo pero mucho peor. llegará un momento en que la humanidad, si se sobrevive a sí misma unos cuantos lustros más, esconderá esa faceta onanista, ese clamor de la ignorancia hecha bandera, ese aullido socrático demasiado repetitivo para mi gusto, esa facilidad pasmosa con la que nos posee la lírica para decir pendejadas grandilocuentes...cuando se pronuncie ese nombre, que ahora nos llena las bocas, todo el mundo mirará avergonzado a otra parte. hablar de literatura será escatológico...
...las amebas de marte y los alemanes. dos mundos lejanos. cómo se debe decir me vale madres en alemán? tendrán madre las amebas marcianas o no tendrán ombligo como los niños nacidos de la fecundación in vitro, anomphalicos? you get older, less brain...fuck!...cómodamente mi mente cómodamentemimente cómodamente instalada en el frío hielo marciano. oh man stop that shit...fucking brain boiling again...un hombre inteligente no debe descuidar sus facultades motrices: alas para volar. sense no sense...
aterrizaje forzoso: df: una ciudad para supervivientes, para una clase muy especial de guerreros. medio suicidas, claro. o de locos. o de quien de plano haya nacido aquí. un chingo de zombies. esto no hay quien lo aguante. además de que a mí me pasa de todo, bueno casi. aunque podría ser mucho peor, de eso estoy seguro. pero para que quiero más. justo acabo de despertar de un mal sueño. estaba con mi amiga la congelada de uva, todo un fenómeno. le estaba ayudando en un performance -perfumes les llama ella- en el foro alicia con motivo de la presentación de un nuevo námero de la revista generación dedicado a jim morrison. pues ahí nos tienen a los dos trepados en el escenario. yo todo pedo leyendo unos poemas del buen jim, pésimos los poemas por cierto, y jugando con el micrófono (haciendo payasadas más que nada, pero la gente se la pasaba muy bien) y la conge metiéndose cosas por el coño, como es su sana costumbre: esta vez una manguera a la que le metía enrollados unos posters de jim que los espontáneos del páblico se encargaban de prender con un encendedor al grito de cammon baby light my fire...algo demencial todo el asunto. pero divertido, bastante divertido. acabamos el numerito y después de bailar unos slams -y de ser requerido por el grupo que estaba tocando para que hiciera más payasadas con el micro- nos fuimos de nuevo a trotar las calles, yo caguama en mano, como había sido la tónica de todo el día (me levanté crudísimo después de una apoteósica velada en el bull pen con willy, yolanda, la conge y agregados que acabó pasadas las seis de la mañana).
desde que me levanté -dormí vestido- el día tenía pinta como de que la fiesta no había terminado o que apenas estaba empezando, uno ya nunca sabe, y que iba a prolongarse todo el día. después de unas chelas en una cantina de la condesa la conge and myself nos borramos por lo del perfurmance y quedamos de vernos todos más tarde en la perla, en el show travesti de los sábados. en el camino del alicia a la perla se me ocurió ir a visitar a mi amigo y editor dr. bares -con quien de hecho tenía cita, claro, que llegué como 6 horas después- y bajé del carro con la cagua, pero como se tardaron en abrirme (maldita lilia) fui interceptado por dos patrullas que inmediatamente se hicieron cargo de mi persona, mi alcoholemia y mi destino. yo en un principio trataba de disuadirlos amable y pacientemente de que no era para tanto pero no hubo manera, en parte porque la conge se puso como loca a gritarles a los polis y exigirles nombre y námero de placa y un chingo de cosas más con lo que los polis todo sacados de onda -la conge (que no chupa ni se droga con nada ni falta que le hace) había trabajado para tv azteca y tenía un chingo de credenciales y conectes (sic) (que no sirvieron para nada)- arrancaron hechos la madre hacia la delegación perseguidos de cerquita por el carro de la conge y totalmente insensibles a mis sáplicas para que reconsideraran todo el asunto desde otro tipo de óptica. cero. ni hablar de arreglos (mordidas), ni atender razones sobre mi poca peligrosidad social ni nada de nada hasta que llegamos a la delegación y ahí siguió el panchote de la conge que se encaró con el juez y con todos los polis mientras yo insistía en que no era para tanto, que había sido todo un error de apreciación y que la caguama estaba abierta digamos más por accidente que por que yo fuera un borracho y claro no me creyeron y era imposible mantener la calma en esas circunstancias, sobre todo por los gritos de la conge, y me llevaron a otro sitio para que determinaran mi grado de alcoholemia.
mierda, pensaba yo, aán tratando de disuadir a los polis de que mi detención nada tenía que ver con la inseguridad ciudadana ni con el crimen organizado y que se me hacía un honor excesivo andar custodiado por cuatro oficiales tan fuertemente armados (metralletas) y de paso diciéndoles sutilmente que en realidad si toda su chamba se reducía a enchironar a tipos como yo pues qué suerte porque su culo estaba tan a salvo como digamos por caso el de un panadero. aunque en estos días eso de tener el culo a salvo es un decir, hagas lo que hagas.
la cuestión es que al lugar donde me llevaron me recibió una sexagenaria con aspecto entre decrépito y estrafalario vestida con bata de doctor y después de hacerme sentar me hizo soplar tres veces sobre una hoja de papel y ya luego fue que me preguntó que qué día era. yo no estaba tan pedo y si lo estaba se me bajó de inmediato para tratar de convencer a todo el mundo de que no lo estaba. ya digo que todo eso antes de que la ruca me preguntara que día era. la cosa es que la placa me interceptó segán mis cálculos alrededor de las once y yo no sabía a ciencia cierta si ya habíamos pasado la medianoche. ese matiz fue mi perdición. textualmente. en boca de la doctora: esa O lo está perdiendo, joven, porque yo contesté que era viernes “o” sábado de junio del 2001 y la ruca se agarró de ahí para hacer del todo ciertas sus suposiciones acerca de mi embriaguez y entonces yo me puse como loco a preguntar la hora y nadie traía reloj, no lo podía creer, y yo gritando que cómo era posible que nadie en esa puta delegación trajera reloj para decirme si ya eran las doce o todavía no y la ruca insistiendo en que la “o” -la duda- me había perdido y ya fue cuando me encabroné y le dije que podía estar borracho pero no pendejo y que era escritor y que entendía perfectamente el valor de la disyuntiva (la puta o) y que alguien ya me hiciera el puto favor de decirme la maldita hora y a la doctora esperpento -o lo que fuera- que ya no me pendejeara más y como toda la cosa fue tan de repente la pinche ruca se asustó y le dijo a los polis llevénselo llevénselo y claro los polis me llevaron me llevaron mientras yo le gritaba a la ruca que era una ignorante y que estaba hablando con un escritor y otra vez lo de la “o” y el valor de las disyuntivas y que se me hacía increíble que nadie trajera reloj para que yo pudiera decirle exactamente que puto día era hoy y que sobre todo -y eso a lo mejor pudo sonar como amenaza- no se le volviera a ocurrir pendejearme ni una sola vez más.
los polis de inmediato me llevaron de retache a la calle donde habían estacionado la patrulla.
a esas alturas mi enojo se desató completamente y arremetí también contra los polis diciéndoles que no valían para un carajo y que si tuvieran huevos andarían patrullando por las calles tratando de erradicar al crimen organizado, la verdadera plaga de los honestos ciudadanos del df, entre los que por supuesto se contaba mi atropellada persona.
nada de nada. me dejaron en la puta patrulla como media hora y luego me regresaron al primer lugar donde nada más llegar oí los gritos de la conge que todavía estaba más exaltada que yo, y repito que ésa no se mete nada, y empezó a darme miedo el asunto y ante mi arresto inminente volví a cambiar de táctica y les decía a los polis que en realidad yo a la conge no la conocía casi de nada y los polis me decían que entonces para qué chingaos andaba con ella y yo encogiéndome de hombros como que cosas de la vida que uno ni puede ni sabe explicar demasiado y la conge gritando como un verdadero energámeno (casi poseida) y yo pidiéndole que por favor ya no me ayudara más y el juez -toda la mesa inundada por las credenciales de la conge- ya casi asustado (sorprendido) por las dimensiones que estaba alcanzando todo el desmadre: métanlo ahí, señálando con la cabeza hacia unos separos y yo depositado ahí y déme las agujetas y el cinturón. simón simón, para que no se me ocurra suicidarme verdad? pendejos! y el ruido de esas puertotas metálicas cerrándose y el cerrojo clausurando definitivamente mi posibilidad de calle y del reventón de la perla y de normalidad entre comillas y yo otra vez: PENDEJOS! ya gritando yo también insultando a todo el mundo y me dicen que me mueva y me sacan y me llevan hacia las celdas de los sótanos alejándome definitivamente del aire fresco de la noche y de la calle y de la conge (de quien todavía oía los gritos) y de la perla y de más chelas y de los amigos y de la normalidad, ya digo que entre comillas. menuda mierda.
haga click aquí: flashback a las avenidas de playas de tijuana otro sábado en la noche yéndome a casa, a la casa que compartía con el álex, en taxi colectivo. sólo. sintiéndome un poco desamparado. demasiado despierto. demasiado perceptivo, con una sensibilidad desbocada, irreal de tan asombrosamente física, respirable. pero sobre todo demasiado solo. ante mí la perspectiva de toda una noche por delante sin más ánimos, sin más responsabilidades que recrearme en ese sentimiento de soledad y desamparo y lejanía que muchas veces me ha provocado transitar por playas, por tijuana en general, sobre todo en la noche. a veces también en otras partes del mundo, pero nunca como en playas, me imagino que así es la frontera. la frontera de tijuas: una escenografía desnuda del desamparo. tacos el francés. sunset liquor. sin duda unas chelas antes de llegar al cantón. en la esquina por favor. simón ahí en la liquor. cuánto es en dólar? 65 centavos? ahí te va. sobres. quiero dos caguamas por favor. dónde tienen las frías? en esa hielera? chido. simón, traigo los envases mañana. el cantón. a oscuras. solo también. el sonido de las olas rompiendo contra la arena. me siento me desplomo sobre un sillón redondo de bambá. escucho. un cigarro. el silencio. la chela. mi imaginación. mi loca cabeza. todo a oscuras. más chela. close window to exit sadness (=estápida melancolía).
ya no oigo nada más que las voces de los otros presos (desgraciados sin billete, como yo). me acuesto sobre la losa de cemento. verde. fría. trato de dormir, contento de que por lo menos ya no me frieguen trayéndome de aquí para allá. y sí estoy pedo. finalmente me duermo.
entra más gente, luego la sacan. a mí evidentemente no. de hecho ni me pelan. no sé qué pasa. en todo caso sé que tengo que esperar. trato de dormir más. incómodo todo el asunto. da un poco de asco además. me incorporo y meo en el inodoro, escupo y el asco me produce una náusea que me hace guacarear. guacareo. me acuesto de nuevo y empiezo a gritar: PERROS PERROS. me duermo un rato más. vale verga. me digo pienso es: VALE VERGA.
no hay posibilidad de pensamientos disuasorios de la aridez de la situación. me acomodo de tal forma para que uno de mis brazos haga de almohada. dormito un rato. me despierta un cosquilleo sobre mi muñeca. es lo que me temo: una jodida cucaracha. vale verga, me digo mentalmente y trato de matarla. sin aspavientos. ya sin ascos. se me escapa. pienso duermo pienso. extraño lugar para pensar. en realidad un exclusivo punto de vista sobre el mundo. sobre la fragilidad de los destinos personales. sin lugar a dudas soy un pendejo. otra vez teniendo broncas por pedo. en este momento tampoco puedo ser demasiado riguroso conmigo mismo. necesito aglutinar todas mis energías, mi fortaleza, por lo menos hasta que salga. no puedo evitar pensar de todos modos: SOY UN GRANDÍSIMO PENDEJO. estar aquí no hace más que demostrarlo: la prueba fehaciente de mi estupidez. no deja de ser incomprensible y un poco absurdo todo el asunto en todo caso. estar ahí nada más por estar bebiéndome una cerveza?: PENDEJOS! PERROS! PENDEJOS!
sigo pensando en mis cosas. pasa el tipo que parece estar a cargo de las celdas. mueve a una gente de un lado para otro. por un momento parece como si hubiera llegado la hora de la liberación general. un cambio de turno o algo así. influye mucho también mis deseos de que sea eso lo que realmente suceda. estoy equivocado. no es más que un reacomodo. averiguo la hora: ya son las 8.30 am. nos preguntan nuestros nombres. yo desde el principio dí uno falso (no piden identificación de ningán tipo y en todo caso yo no traía ninguna). oiga, cuál es mi situación?...su nombre es...? infrigir el artículo gua gua...485 pesos de multa. los trae? no? pues hasta las cinco. chingada madre, no habría modo de beber un poco de agua? NOOOOOOOOO, aquí no damos agua. le puede dar una congestión etílica y morirse. ya. y digo ya porque ya me la sabía de cuando me había pasado exactamente lo mismo -bueno, no exactamente lo mismo. esa vez fue peor- con el chompis. estaba crudísimo (de tres días de enormes borracheras) y tenía todos los pliegues del cerebro pegados.
nada que hacer y ni siquiera poder fumarme un cigarrillo porque con esa sed...pensaba en la conge y no entendía porque chingaos no hacía nada para sacarme de ahí. me cago en la puta. donde andaría esa pinche vieja. tantos conectes y tanta pendejada y por qué no me sacaba de ahí...chingada madre...desesperación mayáscula...casi me daban ganas de llamar a alguien para que le cayera con el baro a la maldita delegación. desecho la idea. aprovecho que estoy solo en mi celda y me masturbo para ver si así me puedo dormir otro rato. no funciona. me masturbo otra vez. tampoco. hastío nada más y ahora con mis calzones pringados de semen, chingada madre, qué mierda de mundo. pasa el tiempo. de repente oigo la misma voz que ayer me aterraba pero que ahora tiene un tono angelical: no había duda. era la conge quien se acerca platicando con el tipo de las celdas. lo primero un jugo que me bebí sin respirar. verga! que sed tenía. la conge finalmente me vino a salvar. nunca la había visto tan bella. no sé cómo le hizo -lo digo por el escandalazo de apenas unas horas- pero nada más pagó 80 pesos. 80 mugrosos pesos era lo que costaba mi liberación. siete horas de mi vida. la invité a unos tacos de barbacoa en el sobreruedas de sullivan. risas. por lo pronto nada de cervezas. me voy a dormir un rato.
tiempos de desolación ambiental extrema. y yo tratando de poner orden en mi vida. tarea que vislumbro realmente inátil. y acerca de eso creo que tuvo razón boby c. -el pendejo que dirigía la agencia de publicidad en la que trabajé en tijuas. y en realidad mi áltimo trabajo "serio" en el áltimo año y medio-. y quizás sea lo ánico lógico y coherente que le oí decir en los dos meses que estuve trabajando ahí: no se trata de buscar constantemente el centro, sino de ya no perderlo -de hecho esto me lo dijo el día en que me enteré que la agencia decidía /boby c. en concreto, nada más él podía decidir una cosa así/ prescindir de mis servicios-.
la frasecita apesta a lógica, sin duda, y suena muy perspicaz. probablemente además el enunciado sea completamente cierto. otra cosa es que sea fácil de lograr. seguro lo debe haber leído en uno de esos libros de superación personal, o en el horóscopo, o en esos papelitos que vienen en las galletas que dan como postre en los restoranes chinos. se me hace demasado perspicaz para un pendejo de ese calibre. en fin. que le den por el culo a él también. y a su puta agencia. y al centro. y a la idea de mí mismo revoloteando sobre las líneas invisibles de una circunferencia...oH no! discálpenme otra vez... discálpenme todos ustedes...de nuevo -el muñecón!, el muñecón!- atacando el orden y la concordia y escupiendo atrocidades insufribles sobre el altar de la buena convivencia y el sentido comán, y el sentimiento de hermandad universal y la buenaventura de que todos estamos aquí para ayudarnos y hacernos más fácil y agradable la vida aunque claro está, no nos podemos querer tanto para suprimir las jerarquías y hacer que las mesas dejen de tener dos lados donde de uno se sienta quien manda y del otro los pendejos que tenemos que soportar a una bola de g¸eyes que nos quieren mucho y se preocupan mucho por nosotros y nos dan de comer y nos dan tan sabios consejos mientras nos corren de la chamba. felicidades por everything, motherfukers!
ni modo. parece que el muñecón que habita en mí hoy está totalmente incontrolable. OH! qué trance...no sé que me pasa porque mi corazón clama por una oportunidad sincera para mostrar mi verdadero arrepentimiento –hasta caminaría de rodillas- ante tanta sandez y tanto odio injustificado y gratuito...es el muñecón, es el muñecón! lo prometo. lo prometo. nada que ver con mis puras y sanas intenciones reconciliatorias con todo, con dios, con la naturaleza, con el amor, con el trabajo, con la pulcritud familiar, con la idea de una literatura sana y constructiva –sobre todo!, y con los humildes de espíritu, corazón y bolsillo, y con o. que en realidad me cae muy bien y le estoy muy agradecido y no me importa que se meta todas esas cosas por el culo y cante tan feo -aunque lo haga aquí-, y con todos mis amigos, y con todas mis exnovias a las que adoro aunque ahora no esté ninguna de ellas aquí conmigo y probablemente tengan a otro pendejo trepado encima ...(oH, perdón, perdón por pendejear a los demás. discálpenme de nuevo, discálpenme...oH, qué bonito es el amor y qué gran familia energética somos los hermanos de leche. eyaculen, eyaculen sobre todas las mujeres que alguna vez he amado), y también trataré de amar como a los borrachos y a las putas a TODOS los demás PENDEJOS que no soporto... oH NO, el maldito muñecón de nuevo, contrólate de una vez, CO—O!
necesito algán tipo de exorcismo que me libere de este muñecón maniaco que LLEVO DENTRO DE MÍ y me atormenta y hace que EL RESTO DE LA HUMANIDAD ME PAREZCA INSUFRIBLE. oH! muñecón, muñecón, dame tregua, por lo que más quieras, maldito muñecón PENDEJO. cállate de una puta vez y déjame hacer algo productivo y sobre todo deja de decir PAYASADAS...oH diosito, oH diosito de mi vida. estoy poseido! estoy poseido!...por un perro que maté mataperros me llamaron..laralalá lalalá...no puedo hacer nada. no puedo hacer nada! me dan ganas de enchufarme directamente en el cerebro la manguerita que o. se mete por el culo. oH! my gochies, oH! my gochies! PIEDAD PIEDAD para este pobre ciego.
Friday, July 09, 2004
FUNDACIÓN ADOPTE A UN ESCRITOR
RUBÉN BONET, portavoz adoptable y miembro fundador
para mayores informes sobre canalización de donaciones o solicitud de servicios escribir a adopteaunescritor@yahoo.com,
graciosos, pendejos y otros escritores abstenerse.
manifiesto introducible
la Fundación Adopte a un Escritor es una organización de carácter situacionista vital, rubeniana e irresoluble. desdeñamos lo binario. y un par de cosas más.
la Fundación Adopte se declara situacionista porque después de tantas y tantas posturas y actitudes ensayadas en la vida y después también de haberlo pensado mucho no hemos encontrado ninguna otra organización en el mundo a la que nos gustaría pertenecer. todas son un asco. de manera efervescente nos declaramos primordialmente situacionistas. y sabemos de antemano que esto no significa nada. nada que valga la pena me refiero.
nuestro eslogan: la lucidez espanta. la idiotez nos mata. sin embargo padecemos una flaqueza irresponsable por toda la parafernalia que rodea a los aperitivos y hacemos gala de un excelente sentido del humor. como muestra de esto también nos tenemos preparado un magnífico prepitafio: gozamos de una mala salud de hierro. amén.
la Fundación Adopte es un enigma. este enigma goza de una gran ventaja sobre todos los demás: no tiene solución. con lo que para empezar nos ahorramos varias preguntas inútiles.
el objetivo de la Fundación Adopte es, como su nombre indica, buscar el mayor número de afiliaciones adoptantes para procurar el cobijo y la infraestructura mínima necesaria para que un Escritor pueda desarrollar su obra y su vida dedicado exclusivamente a la literatura -y otras actividades relacionadas, como la promoción, el performance etílico, etc.,- sin pasar penalidades económicas y el consiguiente desasosiego espiritual. les informo seriamente que sin dinero en el bolsillo es imposible escribir de nada. amén.
no sé si esté de más decirlo pero el escritor a adoptar soy yo, Rubén Bonet, y queda excluída –por lo menos en esta Fundación- la posibilidad de cualquier tipo de ampliación a la adopción de otros escritores.
la Fundación Adopte a un Escritor está inspirada en la gloriosa Fundación Joe Gould, sujeto que nunca llegó a publicar su gran Historia Oral de Nuestros Días, pero que dio a conocer de manera selectiva el necesario ensayo de cómo el consumo indiscriminado de salsa de tomate incidía negativamente en el número de accidentes ferroviarios en Estados Unidos. thanxs for all Joe.
la Fundación Adopte también se inspira en la constatación de hechos a primera vista inverosímiles como que algunos gringos se dediquen a adoptar pedazos de autopista. si existe ese espíritu solidario hacia unos centenares de metros de concreto cómo no van a haber almas comprometidas con el desarrollo espiritual de un Escritor, con la ventaja afectiva de que yo soy mucho más simpático e interactivo que unos cuantos metros de cemento aplanados por el que nada más pasan coches a 65 millas por hora.
la Fundación Adopte a un Escritor existe, entre otras cosas, para proveer de marco legal a las necesarias donaciones y la consiguiente canalización de los recursos económicos, que repercurtirán en un ostensible bienestar del adoptado y en la calidad y cantidad de su producción literaria. amén.
(obviamente más tarde o más temprano la Fundación va a necesitar un abogado para que lleve las cuentas y todo el asunto legal. la adopción por un bufet de abogados de calidad es tan necesaria como urgente, de preferencia con despachos en varias capitales importantes. tenemos pensado viajar y nunca sabemos dónde podremos necesitar dinero. urge del mismo modo la incorporación inmediata en las tareas burocráticas de la Fundación de una secretaria competente “acá” con mucha disponibilidad y que hable dos tres idiomas).
las donaciones además del necesario metálico (cash, ya saben, la pesera, una tarjeta ladatel -si se mochan chido hasta me van a poder hablar a un celular-, unas colitas de mota, etc.), también pueden materializarse a modo de estancias en casas equipadas, en hoteles, cajas de vino tinto, ristras de ácidos, vales de despensa, etc. amén.
la Fundación Adopte a un Escritor contempla otorgar membresías y un sillón de lujo en el patronato paranínfico hemisférico Rubén Bonet a los colaboradores distinguidos (se distinguirán por la cantidad de su aportación), a quienes se les mantendrá informados puntualmente de las actividades de la Fundación recibiendo avances literarios vía correo electrónico y productos editoriales a medida que se vayan generando (para eso es el baro también). (los socios que no deseen recibir literatura rubeniana pueden perfectamente contribuir con derecho a no ser molestados).
todos recibirán un ejemplar de los libros publicados hasta la fecha (por lo pronto, amebas y logaritmos y sin título. sin nada) y una ambientación molecular original del laboratorio plástico de la Fundación (en el caso de aportaciones superiores a 300 dólares) en el momento de entrar al patronato.
hasta aquí los detalles conceptuales.
La Fundación Adopte a un Escritor no se contenta con ser una organización pasiva a la espera de las donaciones. para lograr un mínimo de autogestión y ser autofinanciable también contempla ofrecer una serie de servicios, tales como:
Alquiler de un escritor por horas: - para aperitivos literarios (damas preferentemente), tardeadas en cantinas, desayunos y cenas en el sanborn´s, etc..
- conferencias de todo tipo,
- amenización de fiestas,
- performance temático,
- catas de vino,
- eventos sociales: 15 años, despedidas de soltera, etc...
TARIFA: 200 pesos la hora + transporte. A partir de la quinta hora ya me quedo gratis (mientras haya chupe).
Convivencia con un escritor (por días o por semanas)
Este servicio esta básicamente orientado a damas. Afición previa por la literatura no requerida. Llévese a un escritor al destino turístico de su preferencia. Talleres literarios, sexo amable (opcional y sin recargos adicionales), pláticas cultas, paseos ensoñadores, terapia de alcohol y drogas, gastronomía onírica, lecturas importantes (opcional). Introducción a los estados divagatorios (nivel 1).
Si se desea ahondar en un tema en concreto, p.e. Dostoiewsky, avisar con antelación. Este servicio tendrá sobrecargo cuando las estancias sean inferiores a dos días.
TARIFA: 750 pesos por día (cash). En estancias superiores a 5 días: 500 pesos por día. Todos los demás gastos correrán por cuenta del cliente. No se dan facturas.
Pupilaje de estudiantes
Talleres literarios, disecación de textos, metonimia molecular, proceso de momificación de la metáfora. Nivel 2. En proceso. Convivencia estrecha con muchachonas con ínfulas literarias. Se garantiza al finalizar el curso soltura social (p.e.: como comer queso de cabra francés sin tener dinero) y un nivel medio alto de dominio de las estructuras verbales. Sexo oral garantizado.
TARIFA: DEPENDIENDO DE LAS APTITUDES DEL ALUMNADO.
(autorización paterna por escrito en caso de que hubieran menores de 18 interesadas.
en casos muy especiales La Fundación Adopte podría considerar el ingreso sin la debida aprobación paterna –al fin y al cabo es un papel de mierda).
evidentemente los miembros del Patronato de la Fundación se consideran invitados de honor de este programa y para ellos todos los servicios serán gratuitos. todos los demás gastos correrán por cuenta del socio adoptante.
por supuesto que en ningún caso se darán facturas (por eso también La Fundación necesita un buen abogado).
les seguiremos informando. no se me depriman en el inter.
FUNDACIÓN ADOPTE A UN ESCRITOR
RUBÉN BONET, portavoz adoptable y miembro fundador
para mayores informes sobre canalización de donaciones o solicitud de servicios escribir a adopteaunescritor@yahoo.com,
graciosos, pendejos y otros escritores abstenerse.
mensaje radiado de la Fundación Adopte a un Escritor:
es el momento para lanzar un saludo de agradecimiento a empresas como superama, sumesa, gigante y a las familias chedraui y auchán por el necesario soporte que han dado a la vida de varios artistas que conozco. no hablaré por ellos, sólo hablaré en nombre de la Fundación. les doy las gracias desde aquí por todos esos quesos de cabra, paquetes de cuchillas de afeitar de a 100 pesos -no mamen-, jamones diversos, bolsas de camarones gigantes, de salmón, de carne seca, de gominas, patés, parmesanos, por todos esos productos que invisiblemente han pasado delante de los ojos de los lectores del código de barras, de las cajeras y de los elementos de seguridad para que ya en nuestras casas nos dieran el sostén, como decía antes necesario, para poder seguir creando con cierto estilo. por otra parte les hago saber que aceptaremos con gusto el patrocinio implacable al que sin duda les seguiremos sometiendo. mil gracias por todo y un beso en el culo.
texto aparecido en el # 3 de cuadernos de contracultura, dirigida por el insigne rogelio villarreal. II manifiesto introducible.
el glamur me mata
o
el espectro de la liposucción por la maquinaria ideológica
El artista de hoy afronta un vacío cultural absoluto: ausencia de estética, de moral, de estilo de vida. Todo está por inventar.
En esta díficil posición dispone de una gran fuerza: su aceptación de lo transitorio, su concepción de la vida basada en la fuga del tiempo.
Alberts, Armando, Constant, Har Oudejans.
Primera proclamación de la sección holandesa de la I.S., 1959
La vanguardia come mierda y le gusta.
Hakim Bey, T.A.Z
el fantasma del fascismo totalizante aunque disimulado siempre está presente. bajo el manto de la tolerancia generalizada se encuentra el afán homogeneizante de los usos y costumbres sociales. la tolerancia consiste más que en saber (p.e.) si somos una sociedad homofóbica o no, en reconocer el derecho universal a acceder a la sociedad de consumo. hoy la premisa es consumir a toda costa, nuestra libertad: escoger a qué multinacional le damos nuestro dinero. se venden “estilos de vida” a precios de saldo. hay de todo, perversiones enlatadas, paquetes fin de semana a miami, libros contraculturales por 300 pesos y si estás conectado a la red hasta las instrucciones de cómo hacer una bomba. si pagas por ser, estás dentro, no importa lo que hagas. esta sociedad plural también requiere de mártires criminales.
tras los políticos, estadistas y los líderes de opinión trabajan maquinarias propagandísticas poderosas para imponer un modelo único de pensamiento: amorfo y adiposo. ELLOS tienen la culpa de que seamos unos imbéciles.
todos sabemos que la televisión idiotiza, aunque no podemos ignorar que muchos ya retozan en la imbecilidad crónica más espantosa incluso sin ella. no hay que echarle toda la culpa a la televisión, finalmente no es más que la droga adecuada para tanto retrasado mental. no hay que dudarlo: tendemos hacia un sistema perfecto. lástima que sea tan aburrido y uniforme (y lo peor, únicamente habitable por descerebrados).
el nivel mediático está jodido. eso ya lo sabíamos. pero pasa absolutamente lo mismo con los campos tradicionales de la cultura y el saber humanista (arte, literatura, filosofía, periodismo...): están minados de mierda. desde los púlpitos infectos y estériles de los suplementos dominicales esas amas de casa con vocación de administradoras de la haute kultur nos escupen incesantemente epitafios infumables. instalados en sus panteones apestosos me pregunto qué ocultas motivaciones tendrán para atentar de ese modo contra la inteligencia y el buen gusto.
ni hablar de asistir a una exposición de arte contemporáneo (sobre todo las sufragadas por el estado –además de que apestan a becario). la mayoría no son más que la recreación de un parque temático de la estupidez y el ingenio barato para yuppies de la conciencia. pura especulación barata, sin ninguna aspiración filosófica. y ni por supuesto nada que tenga que ver con el placer estético. ahí NUNCA se aprende nada. nada que tenga que ver con la vida.
más vino monsieur? claro que más vino. claro que MUCHO más vino. mi posición preferida es el exceso. desde ahí las cosas se aprecian en su justa medida. parecería que los desatinos presupuestales se justifican emborrachando periódicamente a la concurrencia. cómo sino -hasta la madre- mantener un mínimo de atención en lo que se está observando sin que entren unas ganas terribles de quemar el museo con todo y snobs dentro. pero claro que MUCHO más vino!
para referirme a la contracultura como movimiento histórico prefiero citar a descartes quien decía no estar interesado siquiera en imaginar que existió alguien antes que él. la historia empieza en este mismo momento. y robaremos los que se nos antoje del pasado. hay que pensar que los buenos tiempos jamás se fueron. o en todo caso, que no hubo mejores que ahora.
como les dice el lobo a travolta y jackson en una escena de pulp fiction no es momento de chuparse los pitos unos a otros. hay cosas más importantes qué hacer.
la contracultura oficial sucks: los hippies que inventaron la barbie, el buen keroruac -la tía de la familia locochona y buena onda, quien peca de una ingenuidad digna de ternura-, el grunge, la manzanita de mac, los lipstck traces de la industria editorial, el turismo naco de los globalifóbicos, las minorías marcianas, toda la mierda que nos quieren vender antisistema.
métansela por el culo!
la contracultura -y sus espacios de intercambio- antes de convertirse en un producto de súpermercado más es ante todo una manera de vivir y de entender el mundo, la vida en general, o tal como están las cosas de no entenderlos en absoluto. y obrar en consecuencia. si la actitud contracultural es legítima –además de negar su existencia como tal- se desarrolla en los márgenes vitales donde todavía haya cierto aroma de libertad mental y desde donde crear reductos de inteligencia y de lo lúdico responsable.
hakim bey de nuevo: Lo que nos gusta de la vida paleolítica ha sido resumido por la Escuela de Antropología de los Pueblos sin Autoridad: la elegante pereza de la sociedad cazadora/recolectora, la jornada de trabajo de dos horas, la obsesión por el arte, la poesía, el baile y la galantería, la “democratización del chamanismo”, el cultivo de la percepción: resumiendo, la cultura....
si el espectáculo –y hoy la cultura es espectáculo- es el sustituto de la religión, la contracultura es ateísmo feroz. como decían los situacionistas en una de sus encíclicas: discrepamos rotundamente de todo áquel que esté mínimamente de acuerdo con alguna de las partes del actual sistema social. ni una sola parte de éste se puede considerar sana por las implicaciones cancerígenas que se derivan hacia todos los órganos, desde la economía (el principal tumor) hasta las prácticas culturales oficiales o las jerarquías inevitables en toda organización, sin mencionar cosas tan horrendas como el concepto tradicional de familia o las vacaciones pagadas o los frigoríficos última generación a plazos. en un mundo de esclavos complacidos –pagan para que los mantengan encarcelados- a quién le importan las bases que animaban el movimiento obrero?
así las cosas, hay que echar por la borda toda consideración “histórica” y actuar bajo el impulso que nos dictan los tiempos presentes. los tiempos del deseo. definitivamente como diría mayakowski las margaritas no son para los cerdos. hacer revistas? por qué no? escribir literatura inútil y desquiciada? por qué no? tratar de ser amado por mujeres bellas e inteligentes? por qué no? (no saben la “cultura” que se aprende empiernado con una mujer lista). tomar el sol sin restricciones mientras leemos literatura basura y a ratos nos masturbamos? por qué no? por qué no? por qué no?
cuando nietzsche hablaba de los “hiperbóreos” nos predijo a nosotros. somos obreros al servicio de la belleza. y trabajamos gratis. el glamour, la decadencia antiburguesa, el dandismo, el hedonismo lúdico, la felicidad intelectual, ésas son las patrias de la verdadera (contra)cultura.
una premisa un tanto ideal quizá? eso nunca se sabrá con certeza, finalmente es díficil distinguir con claridad el lado de los perdedores, siempre hay matices.
además de que en realidad no tenemos nada que perder. soy incorruptible. entre otras cosas porque nadie se ha tomado la molestia de ponerme un precio. y no creo que nadie lo vaya a hacer. sólo así seré libre (libre por lo menos para escribir lo que se me antoje). aunque por supuesto me preocupe qué voy a comer mañana ESO ahora me importa un comino. seguiremos excavando en nuestras trincheras (las famosas e invisibles taz -temporary autonom zones) para hacernos nosotros también cada vez más invisibles y desde ahí lanzar ráfagas de felicidad y descontento desde nuestra ametralladora insomne y borracha. riámonos de un mundo que en nombre de la diversidad globalizadora ataca implacablemente (indiferencia económica y afectiva) cualquier atisbo de individualidad. contracultural o no toda actividad del intelecto en estos tiempos de afasia se convierte sistemáticamente en un acto de resistencia, ya lo dice regis debray: pensar es decir no.
todo lo que se oponga a la estupidez es (contra)cultura. arriba el hedonismo paria! arriba el cinismo zen!
pipí-a-gogó
Yo soy a un tiempo troglodita y mutante galáctico, delincuente y príncipe libre. HB.
hablaba de contracultura, felicidad y dandismo. a nivel más familiar para mí eso se resume en ver al gran roger salir de un concurrido bar de la condesa y en plena calle sacarse el pito y empezar a mear sin dejar de caminar. ante mi observación de que se le estaban mojando los zapatos el gran r. me responde: no importa, al cabo que está lloviendo.
acaso eso no es glamur?
rubén bonet
fundación adopte a un escritor
II manifiesto introducible
RUBÉN BONET, portavoz adoptable y miembro fundador
para mayores informes sobre canalización de donaciones o solicitud de servicios escribir a adopteaunescritor@yahoo.com,
graciosos, pendejos y otros escritores abstenerse.
manifiesto introducible
la Fundación Adopte a un Escritor es una organización de carácter situacionista vital, rubeniana e irresoluble. desdeñamos lo binario. y un par de cosas más.
la Fundación Adopte se declara situacionista porque después de tantas y tantas posturas y actitudes ensayadas en la vida y después también de haberlo pensado mucho no hemos encontrado ninguna otra organización en el mundo a la que nos gustaría pertenecer. todas son un asco. de manera efervescente nos declaramos primordialmente situacionistas. y sabemos de antemano que esto no significa nada. nada que valga la pena me refiero.
nuestro eslogan: la lucidez espanta. la idiotez nos mata. sin embargo padecemos una flaqueza irresponsable por toda la parafernalia que rodea a los aperitivos y hacemos gala de un excelente sentido del humor. como muestra de esto también nos tenemos preparado un magnífico prepitafio: gozamos de una mala salud de hierro. amén.
la Fundación Adopte es un enigma. este enigma goza de una gran ventaja sobre todos los demás: no tiene solución. con lo que para empezar nos ahorramos varias preguntas inútiles.
el objetivo de la Fundación Adopte es, como su nombre indica, buscar el mayor número de afiliaciones adoptantes para procurar el cobijo y la infraestructura mínima necesaria para que un Escritor pueda desarrollar su obra y su vida dedicado exclusivamente a la literatura -y otras actividades relacionadas, como la promoción, el performance etílico, etc.,- sin pasar penalidades económicas y el consiguiente desasosiego espiritual. les informo seriamente que sin dinero en el bolsillo es imposible escribir de nada. amén.
no sé si esté de más decirlo pero el escritor a adoptar soy yo, Rubén Bonet, y queda excluída –por lo menos en esta Fundación- la posibilidad de cualquier tipo de ampliación a la adopción de otros escritores.
la Fundación Adopte a un Escritor está inspirada en la gloriosa Fundación Joe Gould, sujeto que nunca llegó a publicar su gran Historia Oral de Nuestros Días, pero que dio a conocer de manera selectiva el necesario ensayo de cómo el consumo indiscriminado de salsa de tomate incidía negativamente en el número de accidentes ferroviarios en Estados Unidos. thanxs for all Joe.
la Fundación Adopte también se inspira en la constatación de hechos a primera vista inverosímiles como que algunos gringos se dediquen a adoptar pedazos de autopista. si existe ese espíritu solidario hacia unos centenares de metros de concreto cómo no van a haber almas comprometidas con el desarrollo espiritual de un Escritor, con la ventaja afectiva de que yo soy mucho más simpático e interactivo que unos cuantos metros de cemento aplanados por el que nada más pasan coches a 65 millas por hora.
la Fundación Adopte a un Escritor existe, entre otras cosas, para proveer de marco legal a las necesarias donaciones y la consiguiente canalización de los recursos económicos, que repercurtirán en un ostensible bienestar del adoptado y en la calidad y cantidad de su producción literaria. amén.
(obviamente más tarde o más temprano la Fundación va a necesitar un abogado para que lleve las cuentas y todo el asunto legal. la adopción por un bufet de abogados de calidad es tan necesaria como urgente, de preferencia con despachos en varias capitales importantes. tenemos pensado viajar y nunca sabemos dónde podremos necesitar dinero. urge del mismo modo la incorporación inmediata en las tareas burocráticas de la Fundación de una secretaria competente “acá” con mucha disponibilidad y que hable dos tres idiomas).
las donaciones además del necesario metálico (cash, ya saben, la pesera, una tarjeta ladatel -si se mochan chido hasta me van a poder hablar a un celular-, unas colitas de mota, etc.), también pueden materializarse a modo de estancias en casas equipadas, en hoteles, cajas de vino tinto, ristras de ácidos, vales de despensa, etc. amén.
la Fundación Adopte a un Escritor contempla otorgar membresías y un sillón de lujo en el patronato paranínfico hemisférico Rubén Bonet a los colaboradores distinguidos (se distinguirán por la cantidad de su aportación), a quienes se les mantendrá informados puntualmente de las actividades de la Fundación recibiendo avances literarios vía correo electrónico y productos editoriales a medida que se vayan generando (para eso es el baro también). (los socios que no deseen recibir literatura rubeniana pueden perfectamente contribuir con derecho a no ser molestados).
todos recibirán un ejemplar de los libros publicados hasta la fecha (por lo pronto, amebas y logaritmos y sin título. sin nada) y una ambientación molecular original del laboratorio plástico de la Fundación (en el caso de aportaciones superiores a 300 dólares) en el momento de entrar al patronato.
hasta aquí los detalles conceptuales.
La Fundación Adopte a un Escritor no se contenta con ser una organización pasiva a la espera de las donaciones. para lograr un mínimo de autogestión y ser autofinanciable también contempla ofrecer una serie de servicios, tales como:
Alquiler de un escritor por horas: - para aperitivos literarios (damas preferentemente), tardeadas en cantinas, desayunos y cenas en el sanborn´s, etc..
- conferencias de todo tipo,
- amenización de fiestas,
- performance temático,
- catas de vino,
- eventos sociales: 15 años, despedidas de soltera, etc...
TARIFA: 200 pesos la hora + transporte. A partir de la quinta hora ya me quedo gratis (mientras haya chupe).
Convivencia con un escritor (por días o por semanas)
Este servicio esta básicamente orientado a damas. Afición previa por la literatura no requerida. Llévese a un escritor al destino turístico de su preferencia. Talleres literarios, sexo amable (opcional y sin recargos adicionales), pláticas cultas, paseos ensoñadores, terapia de alcohol y drogas, gastronomía onírica, lecturas importantes (opcional). Introducción a los estados divagatorios (nivel 1).
Si se desea ahondar en un tema en concreto, p.e. Dostoiewsky, avisar con antelación. Este servicio tendrá sobrecargo cuando las estancias sean inferiores a dos días.
TARIFA: 750 pesos por día (cash). En estancias superiores a 5 días: 500 pesos por día. Todos los demás gastos correrán por cuenta del cliente. No se dan facturas.
Pupilaje de estudiantes
Talleres literarios, disecación de textos, metonimia molecular, proceso de momificación de la metáfora. Nivel 2. En proceso. Convivencia estrecha con muchachonas con ínfulas literarias. Se garantiza al finalizar el curso soltura social (p.e.: como comer queso de cabra francés sin tener dinero) y un nivel medio alto de dominio de las estructuras verbales. Sexo oral garantizado.
TARIFA: DEPENDIENDO DE LAS APTITUDES DEL ALUMNADO.
(autorización paterna por escrito en caso de que hubieran menores de 18 interesadas.
en casos muy especiales La Fundación Adopte podría considerar el ingreso sin la debida aprobación paterna –al fin y al cabo es un papel de mierda).
evidentemente los miembros del Patronato de la Fundación se consideran invitados de honor de este programa y para ellos todos los servicios serán gratuitos. todos los demás gastos correrán por cuenta del socio adoptante.
por supuesto que en ningún caso se darán facturas (por eso también La Fundación necesita un buen abogado).
les seguiremos informando. no se me depriman en el inter.
FUNDACIÓN ADOPTE A UN ESCRITOR
RUBÉN BONET, portavoz adoptable y miembro fundador
para mayores informes sobre canalización de donaciones o solicitud de servicios escribir a adopteaunescritor@yahoo.com,
graciosos, pendejos y otros escritores abstenerse.
mensaje radiado de la Fundación Adopte a un Escritor:
es el momento para lanzar un saludo de agradecimiento a empresas como superama, sumesa, gigante y a las familias chedraui y auchán por el necesario soporte que han dado a la vida de varios artistas que conozco. no hablaré por ellos, sólo hablaré en nombre de la Fundación. les doy las gracias desde aquí por todos esos quesos de cabra, paquetes de cuchillas de afeitar de a 100 pesos -no mamen-, jamones diversos, bolsas de camarones gigantes, de salmón, de carne seca, de gominas, patés, parmesanos, por todos esos productos que invisiblemente han pasado delante de los ojos de los lectores del código de barras, de las cajeras y de los elementos de seguridad para que ya en nuestras casas nos dieran el sostén, como decía antes necesario, para poder seguir creando con cierto estilo. por otra parte les hago saber que aceptaremos con gusto el patrocinio implacable al que sin duda les seguiremos sometiendo. mil gracias por todo y un beso en el culo.
texto aparecido en el # 3 de cuadernos de contracultura, dirigida por el insigne rogelio villarreal. II manifiesto introducible.
el glamur me mata
o
el espectro de la liposucción por la maquinaria ideológica
El artista de hoy afronta un vacío cultural absoluto: ausencia de estética, de moral, de estilo de vida. Todo está por inventar.
En esta díficil posición dispone de una gran fuerza: su aceptación de lo transitorio, su concepción de la vida basada en la fuga del tiempo.
Alberts, Armando, Constant, Har Oudejans.
Primera proclamación de la sección holandesa de la I.S., 1959
La vanguardia come mierda y le gusta.
Hakim Bey, T.A.Z
el fantasma del fascismo totalizante aunque disimulado siempre está presente. bajo el manto de la tolerancia generalizada se encuentra el afán homogeneizante de los usos y costumbres sociales. la tolerancia consiste más que en saber (p.e.) si somos una sociedad homofóbica o no, en reconocer el derecho universal a acceder a la sociedad de consumo. hoy la premisa es consumir a toda costa, nuestra libertad: escoger a qué multinacional le damos nuestro dinero. se venden “estilos de vida” a precios de saldo. hay de todo, perversiones enlatadas, paquetes fin de semana a miami, libros contraculturales por 300 pesos y si estás conectado a la red hasta las instrucciones de cómo hacer una bomba. si pagas por ser, estás dentro, no importa lo que hagas. esta sociedad plural también requiere de mártires criminales.
tras los políticos, estadistas y los líderes de opinión trabajan maquinarias propagandísticas poderosas para imponer un modelo único de pensamiento: amorfo y adiposo. ELLOS tienen la culpa de que seamos unos imbéciles.
todos sabemos que la televisión idiotiza, aunque no podemos ignorar que muchos ya retozan en la imbecilidad crónica más espantosa incluso sin ella. no hay que echarle toda la culpa a la televisión, finalmente no es más que la droga adecuada para tanto retrasado mental. no hay que dudarlo: tendemos hacia un sistema perfecto. lástima que sea tan aburrido y uniforme (y lo peor, únicamente habitable por descerebrados).
el nivel mediático está jodido. eso ya lo sabíamos. pero pasa absolutamente lo mismo con los campos tradicionales de la cultura y el saber humanista (arte, literatura, filosofía, periodismo...): están minados de mierda. desde los púlpitos infectos y estériles de los suplementos dominicales esas amas de casa con vocación de administradoras de la haute kultur nos escupen incesantemente epitafios infumables. instalados en sus panteones apestosos me pregunto qué ocultas motivaciones tendrán para atentar de ese modo contra la inteligencia y el buen gusto.
ni hablar de asistir a una exposición de arte contemporáneo (sobre todo las sufragadas por el estado –además de que apestan a becario). la mayoría no son más que la recreación de un parque temático de la estupidez y el ingenio barato para yuppies de la conciencia. pura especulación barata, sin ninguna aspiración filosófica. y ni por supuesto nada que tenga que ver con el placer estético. ahí NUNCA se aprende nada. nada que tenga que ver con la vida.
más vino monsieur? claro que más vino. claro que MUCHO más vino. mi posición preferida es el exceso. desde ahí las cosas se aprecian en su justa medida. parecería que los desatinos presupuestales se justifican emborrachando periódicamente a la concurrencia. cómo sino -hasta la madre- mantener un mínimo de atención en lo que se está observando sin que entren unas ganas terribles de quemar el museo con todo y snobs dentro. pero claro que MUCHO más vino!
para referirme a la contracultura como movimiento histórico prefiero citar a descartes quien decía no estar interesado siquiera en imaginar que existió alguien antes que él. la historia empieza en este mismo momento. y robaremos los que se nos antoje del pasado. hay que pensar que los buenos tiempos jamás se fueron. o en todo caso, que no hubo mejores que ahora.
como les dice el lobo a travolta y jackson en una escena de pulp fiction no es momento de chuparse los pitos unos a otros. hay cosas más importantes qué hacer.
la contracultura oficial sucks: los hippies que inventaron la barbie, el buen keroruac -la tía de la familia locochona y buena onda, quien peca de una ingenuidad digna de ternura-, el grunge, la manzanita de mac, los lipstck traces de la industria editorial, el turismo naco de los globalifóbicos, las minorías marcianas, toda la mierda que nos quieren vender antisistema.
métansela por el culo!
la contracultura -y sus espacios de intercambio- antes de convertirse en un producto de súpermercado más es ante todo una manera de vivir y de entender el mundo, la vida en general, o tal como están las cosas de no entenderlos en absoluto. y obrar en consecuencia. si la actitud contracultural es legítima –además de negar su existencia como tal- se desarrolla en los márgenes vitales donde todavía haya cierto aroma de libertad mental y desde donde crear reductos de inteligencia y de lo lúdico responsable.
hakim bey de nuevo: Lo que nos gusta de la vida paleolítica ha sido resumido por la Escuela de Antropología de los Pueblos sin Autoridad: la elegante pereza de la sociedad cazadora/recolectora, la jornada de trabajo de dos horas, la obsesión por el arte, la poesía, el baile y la galantería, la “democratización del chamanismo”, el cultivo de la percepción: resumiendo, la cultura....
si el espectáculo –y hoy la cultura es espectáculo- es el sustituto de la religión, la contracultura es ateísmo feroz. como decían los situacionistas en una de sus encíclicas: discrepamos rotundamente de todo áquel que esté mínimamente de acuerdo con alguna de las partes del actual sistema social. ni una sola parte de éste se puede considerar sana por las implicaciones cancerígenas que se derivan hacia todos los órganos, desde la economía (el principal tumor) hasta las prácticas culturales oficiales o las jerarquías inevitables en toda organización, sin mencionar cosas tan horrendas como el concepto tradicional de familia o las vacaciones pagadas o los frigoríficos última generación a plazos. en un mundo de esclavos complacidos –pagan para que los mantengan encarcelados- a quién le importan las bases que animaban el movimiento obrero?
así las cosas, hay que echar por la borda toda consideración “histórica” y actuar bajo el impulso que nos dictan los tiempos presentes. los tiempos del deseo. definitivamente como diría mayakowski las margaritas no son para los cerdos. hacer revistas? por qué no? escribir literatura inútil y desquiciada? por qué no? tratar de ser amado por mujeres bellas e inteligentes? por qué no? (no saben la “cultura” que se aprende empiernado con una mujer lista). tomar el sol sin restricciones mientras leemos literatura basura y a ratos nos masturbamos? por qué no? por qué no? por qué no?
cuando nietzsche hablaba de los “hiperbóreos” nos predijo a nosotros. somos obreros al servicio de la belleza. y trabajamos gratis. el glamour, la decadencia antiburguesa, el dandismo, el hedonismo lúdico, la felicidad intelectual, ésas son las patrias de la verdadera (contra)cultura.
una premisa un tanto ideal quizá? eso nunca se sabrá con certeza, finalmente es díficil distinguir con claridad el lado de los perdedores, siempre hay matices.
además de que en realidad no tenemos nada que perder. soy incorruptible. entre otras cosas porque nadie se ha tomado la molestia de ponerme un precio. y no creo que nadie lo vaya a hacer. sólo así seré libre (libre por lo menos para escribir lo que se me antoje). aunque por supuesto me preocupe qué voy a comer mañana ESO ahora me importa un comino. seguiremos excavando en nuestras trincheras (las famosas e invisibles taz -temporary autonom zones) para hacernos nosotros también cada vez más invisibles y desde ahí lanzar ráfagas de felicidad y descontento desde nuestra ametralladora insomne y borracha. riámonos de un mundo que en nombre de la diversidad globalizadora ataca implacablemente (indiferencia económica y afectiva) cualquier atisbo de individualidad. contracultural o no toda actividad del intelecto en estos tiempos de afasia se convierte sistemáticamente en un acto de resistencia, ya lo dice regis debray: pensar es decir no.
todo lo que se oponga a la estupidez es (contra)cultura. arriba el hedonismo paria! arriba el cinismo zen!
pipí-a-gogó
Yo soy a un tiempo troglodita y mutante galáctico, delincuente y príncipe libre. HB.
hablaba de contracultura, felicidad y dandismo. a nivel más familiar para mí eso se resume en ver al gran roger salir de un concurrido bar de la condesa y en plena calle sacarse el pito y empezar a mear sin dejar de caminar. ante mi observación de que se le estaban mojando los zapatos el gran r. me responde: no importa, al cabo que está lloviendo.
acaso eso no es glamur?
rubén bonet
fundación adopte a un escritor
II manifiesto introducible
